Татьяна МАЗЕПИНА (Москва)
2006 г.
 
"Что рисуешь? Монголию"


В мире нет ничего,
Что было бы вне.
Всё, чего ты взыскуешь,
Найдёшь ты в себе.


Джалалладин Руми,
поэт и суфий

    ВСТУПЛЕНИЕ

    Я расскажу вам удивительную историю моей жизни. В этой истории всё волшебно. В этой истории всё правда.
    Я расскажу о том, как побывала в другом мире. Точнее будет сказать: в другой стране. Но эта страна – целый мир. Необыкновенный, удивительный, другой. Этот мир называется Монголия. Я очутилась в нём в сентябре две тысячи шестого года, пробыла целый месяц (только один месяц) и крепко с ним подружилась. Так, что до сих пор вспоминаю о нём с теплотой. С благодарностью перебираю те семена, которые он во мне посеял. Мысли и чувства, которых прежде мне не приходилось знать и ощущать.     Желания, о которых раньше я и не решилась бы подумать. И целую тонну любви – любви к миру, к людям, которых я знаю, которых мне предстоит узнать, и вообще ко всем, кто есть. Любви, которую так приятно, так необходимо ощущать в сердце, в самом основании души. В том месте, на котором и строится душа, а за ней и весь человек. Я пишу, любя и вас, мой читатель. Ведь любить – это так приятно. Вот я и дарю себе эту приятность, влюбляясь в вас. Оказывается, так легко быть счастливым…
    Прошу прощения, отвлеклась. Я ведь хотела рассказать о Монголии.
    Честно признаюсь, я никогда и не мечтала об этой стране. Я мало что о ней знала. Тем интереснее и неожиданнее было открыть её для себя. Но мне вспоминается один эпизод. Когда-то давным-давно. Наверное, около двух лет тому назад. (За эти два года произошло больше событий, в том числе необыкновенных, чем за всю мою предыдущую восемнадцатилетнюю жизнь. Поэтому, я и говорю «давным-давно», ведь время воспринимается не часами и годами, а событиями.) Так вот, тогда я только познакомилась с необыкновенным человеком Антоном Кротовым. Узнала о том, что путешествовать можно автостопом на попутном транспорте. Что можно взять и пойти в какую-нибудь страну. Именно так я и восприняла это – «взять и пойти». Собрать рюкзак, захватить карту, выйти из дома. Прийти (пусть даже ехать на машинах, но ведь прийти самому, никто тебя не привезёт) к границе. И спокойно войти в какую-нибудь страну. И гулять по ней. Как в сосновом лесу около дома. Подружиться с людьми, которые живут в этой стране.     Пообщаться с ними на радость себе и им. Послушать их, рассказать о себе. А после так же спокойно пойти (пусть и автостопом) домой.
    Невероятным, чем-то из ряда вон выходящим показалось мне такое.
    В одной из первых книг, которую я прочла о таких путешествиях, был как раз рассказ о Монголии, интересный рассказ. И в ответ на него пришла мысль: «Вот бы побывать в Монголии». Мысль пришла и ушла, не оставив после себя ни намерения, ни желания её исполнять. Я считала, что если что-нибудь нужно, то исполнится само. А мне просто необходимо этого ждать. И радоваться, когда это желанное исполняется, и грустить – когда нет.
    Это уже потом мне рассказали о том, что в своей жизни можно самому что-нибудь делать. Что радость можно создавать самостоятельно, своими руками. Услышав такое, я только удивлялась и отмахивалась руками (вместо того, чтобы использовать эти руки более продуктивно, например, что-нибудь ими лепить, рисовать или писать).
    А два года спустя, полакомившись путешественической жизнью, я с друзьями очутилась в Иркутске, городе около большого моря – Байкала. Это для меня Байкал – море. А что же ещё? Ведь такой большой. Но об этом отдельная история.
    Монголия расположилась к Иркутску совсем близко. «Почему бы и не съездить?» – почти равнодушно думала я, не догадываясь, чему придаю такое небольшое значение.
    Ну, что ж, пора и начать мою историю…


    ГЛАВА 1
    ПО ДОРОГЕ К ГРАНИЦЕ ПОЗНАКОМЛЮ ВАС СО СВОИМИ ДРУЗЬЯМИ

        Собираемся

    – Значит, договорились, восьмого сентября встречаемся в посёлке Ханх, у пристани. Заодно узнаем, как ходят суда до Хатгала, – проговорил громким голосом Антон.
    У него чёрная с проседью борода и горящие по-детски глаза. На полу лежит цветная карта Монголии. Она почти вся закрашена светло коричневым цветом. Лишь кое-где голубые нитки рек и пуговицы озёр. Возле карты в детских непринуждённых позах собралось четверо. Один лежит, вытянув длинные ноги. На нём голубые истёртые джинсы. Локтями он облокотился на карту, жёстко вдавливая её в ковёр.
    – Игорище, не мни карту, – звучит громкий голос Антона.
    Игорь поспешно убирает руки с карты.
    Рядом, подогнув под себя одну ногу, сидит другой парень. Вторая нога согнута в коленке, на ней лежит подбородок. За прозрачными стёклами очков застыл молчаливый серьёзный взгляд. Этого человека зовут Демид. Он задумался и смотрит в одну точку. Не на Монголию. Куда-то намного дальше. Демид собирается в далёкое путешествие в сторону Австралии и Новой Зеландии. Монголия только начало его пути. Если разложить на полу карты стран, через которые он намеревается проехать, то не останется ни капельки места на ковре. Всё будет усеяно разноцветными странами неопределённой формы с многочисленными надписями около городов: Лючжоу, Пансан, Куала-Лумпур, Наньнин, Самаринда, Бангкок, Аделаида, Шанхай, Вьентьян и так далее.
    Склонившись над картой и внимательно её изучая, сидит Антон. На первый взгляд кажется, что ему около сорока лет. Но стоит ему заговорить, стоит вам повнимательнее взглянуть на него и вы совсем растеряетесь в определении его возраста. Я подскажу вам: Антону тридцать лет. Он в зелёной футболке, на которой жёлтыми нитками вышито: «Слава покорителям Афганистана2». Квадрат над словом «Афганистан» означает, что Антон уже два раза побывал в этой «стране счастья», как он сам её называет. Антон был и во многих других странах: в далёкой Африке, в гостеприимной Сирии, в Иране, Иордании, в необычной Индии и ещё в более необычном Пакистане. И это именно он придумал поехать в Монголию, для того, чтобы пройтись вдоль озера Хубсугул.
    – Хубз-угол, – расшифровал по-своему это название Игорище.
    При этом он имел в виду арабское слово «хубз», которое означает хлеб.
    – Посмотрим, насколько хлебным окажется этот угол Монголии, – засмеялся Антон над идеей Игоря.
    Ещё около карты сидела девушка. На вид ей было около двадцати лет. На голове – зелёный платок. Она переводила взгляд то на Антона, то на карту, то на окно. По правде сказать, она ещё колебалась, идти ей в этот поход или нет. Её пугали не трудности долгого пути, а трудности человеческого общения. Уже больше месяца Антон, Демид, Игорь и она живут в Иркутске. И не всегда им было легко друг с другом. С Антоном всё хорошо. Он взрослый. Он знает, когда уступить, когда промолчать. А вот эти трое двадцатилетние всё спорили, всё пытались что-то друг другу доказать. А что же будет там в походе? Не дай Бог, поссоримся. За семь-то дней. Особенно, если будет трудно. Все будем злые… И снова придётся идти за ними вслед. Уж этого я совсем не хочу и не умею. Так думала девушка. Её звали Таня. Это была я.

    Едем

    На обочине дороги, на самом выезде из Иркутска, стою с поднятой рукой. Я всё-таки решила ехать. Пока я одна. Но через день мы должны вчетвером встретиться в первом монгольском посёлке, который называется Ханх.
    По мокрой от дождя дороге одна за другой едут машины. Все мимо меня. Иногда водители удивлённо поворачивают голову, чтобы рассмотреть необычное явление – девушку с большим рюкзаком и с поднятой рукой.
    Вдруг впереди появляется знакомая высокая фигура. Это Игорь тоже начинает свой путь в Монголию. Подходит ко мне.
    – Игорёк, а ты тут как оказался? – обращаюсь к нему.
    – Да, вот, в Монголию еду, – отвечает он, подыгрывая мне.
    – Правда? – деланно удивляюсь. – И я туда же.
    Смеёмся. Игорь, минуя меня, занимает автостопный пост сзади.
    Машины всё так же едут, не останавливаясь. Но теперь, после появления Игоря, стоять приятнее. Я улыбаюсь, наблюдая с какой серьёзностью он пытается остановить машины, проехавшие мимо меня.
    С Игорем я познакомилась давно, около двух лет назад. По добрым лучистым глазам, сразу можно определить, что это за человек. Игорёк живёт в волшебном городе Санкт-Петербурге. Но находится там всего лишь несколько месяцев в году. Остальное время он путешествует. Как раз после Монголии Игорь собирается возвращаться в свой родной Петербург. А вскорости убежит от тёмной и холодной питерской зимы в тёплую жёлтую Африку.
    Я снова оборачиваюсь назад. И вижу, как Игоря забирает машина. Мимо меня проехали, а его взяли. Видимо, он им понравился больше. Впрочем, скоро повезло и мне.

    Машина за машиной я добираюсь до посёлка с необычным для бурятской местности названием Жемчуг. Иду по обочине и с радостью замечаю двух людей впереди. Они тоже ожидают попутный транспорт в сторону Монголии. Это – всё те же мои друзья – Игорь и Демид. Направляюсь к ним. Дорога пуста. Но вдруг появляется «уазик» по прозвищу «буханка» и останавливается мне. Внутри я не настойчиво, но с большим желанием, прошу подобрать моих друзей. Конечно же, водитель отзывается на просьбу.     Ведь водители – это ужасно добрый народ. Все, с кем бы я ни ездила, хоть один раз, но подберут автостопщика.
    «Буханка» привезла нас в соседнюю деревню.
    Небо всё более темнело, наливаясь синей краской. Наступал вечер. Мы шли по деревне и думали, ехать дальше или оставаться ночевать здесь. Но где именно? Вдруг с огорода, который был недалеко от дороги, до нас донёсся женский голос:
    – Эй, туристы, а ну идите помогать картошку копать.
    – А, если поможем, пустите переночевать? – тут же нашёлся Демид.
    Женщина не ожидала такой нашей реакции. И захохотав, махнула рукой, давая понять, что пошутила.
    Справа из-под дороги вытекал ручей и впадал в низкорослый зелёный лес.
    – Ну что, пойдёмте переночуем в лесу, – предложил кто-то из нас.
    Мы спустились к речке. Но оказалось, она здесь не одна. Пытаясь обойти многочисленные ручейки, поняли, что без брода не обойтись. Скинули ботинки. И ступили в ледяную проточную воду. Я легко переношу холод. И слишком люблю воду, чтобы капризничать ещё из-за температуры.
    Речушки оказались не единственной преградой. Вода не захотела собраться в одном месте. И расползлась по всей прилегающей земле. Мы поняли это, когда ноги стали проваливаться в мокрый песок. Наконец вошли в лес и стали искать место для палатки. Как это часто бывает, когда хороших мест много, никак не можешь остановиться на одном.
    – Может, это. Смотрите, здесь и дрова рядом, – предложил Демид.
    – Нет. Пойдёмте подальше посмотрим, – запротестовала я.
    Мы прошли немного дальше.
    – Вот здесь хорошее. И деревья загородят от деревни, – сказал Игорь.
    – А, то, может, и лучше было, – задумалась я вслух.
    – Да, давайте в любом, – наконец не выдержал Демид.
    – Давайте, – согласился Игорь.
    – Так, в каком?
    Наконец, определились.
    – А чью палатку будем ставить? – спросил Игорь.
    У каждого в рюкзаке было по палатке. Но долго спорить не пришлось.
    – Мне придётся всё вытаскивать, чтобы достать палатку, – усмехнулся Демид.
    – У меня она тоже на самом дне, – сказал Игорь.
    – Ну, тогда давайте, я свою достану, – осталось согласиться мне.

    Сидим у костра. Рядом стоит уютная зелёная палатка.
    Как хорошо с огнём! Он оживляет, греет. Он делает лес почти домом, приятным пристанищем на одну ночь.
    Мы долго не ложимся спать. Вокруг тихо. Только наши голоса. «Как хорошо, когда ты с кем-то!» – приходит ко мне мысль.
    Земля раскрашена жёлтыми листьями и зелёной травой. А небо – серебряными сверкающими звёздами. Как хорошо, что в лесу нет электричества. Ничто не мешает отчётливо видеть звёзды – маленькие окошечки надежды, на завтрашний свет нового дня.
    Наговорившись, мы лезем в палатку. И неожиданно оказывается, что моим длинным товарищам она коротковата.
    – Ужас! Какая короткая! – удивляется Игорь (прозвище которого, кстати, – Длиннюк).
    – Как спать? – недоумевает Демид.
    «Ну, вот. Не хотели свои доставать, вот вам и получилось», – думаю я.
    – А тебе нормально, что ли? – спрашивает Демид. – Вмещаешься?
    – Вмещаюсь, – отвечаю я.
    – Хорошо быть маленькой, – констатирует Игорь.
    – Я не маленькая, – с напускной обидой отвечаю я.
    Никогда не хотела быть маленькой. Да никогда ею и не была. А вот Игорь действительно высокий. Очень. Мне вспомнился случай. Мы шли с Игорем по Москве по тротуару с навесом вдоль ремонтируемого здания. Не помню, с чего начался разговор, но я говорила:
    – Всё-таки хорошо быть высоким. Смотришь на всех сверху вниз. И всё видно.
    – Да, – согласился Игорь.
    И вдруг резкий громкий звук. Игорь согнулся пополам. В этот момент навес закончился деревянной балкой, ограничивающей рост проходящих под ней людей. Вот Игоря она и ограничила со всей силой.
    Я не знала, что сказать. Да и что тут скажешь? Но по лицу Игоря было видно, что однозначного ответа на вопрос, хорошо ли быть высоким, у него нет.

Первый снег в дорогу

    Мы уснули. А ночью пошёл дождь. Но как-то странно он шелестел по палатке. Может быть, град?
    Утром Игорь открыл молнию, выглянул наружу и издал удивлённый возглас.
    – Что там? – заволновалась я, предвкушая увидеть что-то неожиданное. И догадываясь, что может ждать нас.
    Вторым выглянул Демид. И тоже громко удивился. Наконец, выглянула я и удивилась громче всех. Снег!!! Всё кругом белое: трава и деревья, наш бывший костёр, остававшиеся дрова. Везде, куда ни глянешь, белым-бело. Как случается всегда, после каждого первого снега, тёплой приятной волной меня захлестнуло чувство праздника. Чистый, светлый снег, спустившийся с самого неба.
    Некоторое время мы ещё торчали в палатке, обсуждая случившееся. Изнутри она была ярко-оранжевого цвета. От этого ещё труднее верилось в произошедшее природное изменение.
    Наконец вылезли наружу. Но в снежки играть не стали. Хватило наслаждения от созерцания. Уже уходя, я вспомнила, что снег можно ещё и потрогать.
    По пути к дороге, нас ждал вчерашний брод. Но не один он. Преодолев речку, мы увидели на дороге человека в малиновой куртке и чёрной шапке. Он махал нам высоко поднятой рукой. Вот мы и вместе. Антон догнал нас. Потом он рассказывал, как удивлялся тому, что никак не получалось поймать машину из этой деревни. Решил пройти её до конца. И вот, взглянув направо, обнаружил причину того, что не мог уехать, в виде нас.
    Теперь мы вместе. Стоим на дороге. Но уехать всё так же не получается. Не выходит даже стопить толком: разделились на две пары, но всё время соединяемся, болтаем и болтаем. Когда появляется машина, Игорь с Демидом бегут к своим рюкзакам, а мы с Антоном идём к своим. Ну что ж, и постоять хорошо. Тем более в такой компании.
    Кругом на золотисто-жёлтых деревьях молоком белеет снег. Чуть дальше вздымаются коричневые горы. Мимо на высокой лошади, со светло-коричневой блестящей на солнце шерстью, проезжает бурят. Но нам он уже кажется монголом.
    Наконец машина забирает нас всех в небольшой кузов. Нам по пути до самой границы.

    Россия и Монголия разделяются цепочкой гор, которая называется Хамар-Дабан. Из-за неё дорога ползёт вверх. Становится заметно холоднее. И тем более заметно нам, сидящим в кузове на встречном ветру.
    Игорь, прячась от холода, улёгся на рюкзак. Но всё время бьётся коленками о дно кузова. Мы с Демидом подставили ветру спины.
    – А, Антон, кажется, уснул, – смеёмся мы.
    И впрямь, он лежит, не двигаясь, на мешках, наполняющих кузов.
    Добрались. Приехали на край России. А ведь отнюдь не каждый краешек нашей страны так легко достичь.


ГЛАВА 2
КАК ЗА СЕМЬ ДНЕЙ ОЗЕРО МОЖЕТ СТАТЬ ДРУГОМ

в июле 2009-го Татьяна попросила убрать текст книги с сайта (оставив только первую главу), чтобы подтолкнуть читателей к покупке бумажной книги.

Размещается на сайте АВП, в разделе "Творчество самоходных женщин"